jueves, 11 de diciembre de 2014

Por qué cantamos

Si cada hora viene con su muerte
si el tiempo es una cueva de ladrones
los aires ya no son los buenos aires
la vida es nada más que un blanco móvil


usted preguntará por qué cantamos


si nuestros bravos quedan sin abrazo
la patria se nos muere de tristeza
y el corazón del hombre se hace añicos
antes aún que explote la vergüenza


usted preguntará por qué cantamos


si estamos lejos como un horizonte
si allá quedaron árboles y cielo
si cada noche es siempre alguna ausencia
y cada despertar un desencuentro


usted preguntará por que cantamos


cantamos por qué el río está sonando
y cuando suena el río / suena el río
cantamos porque el cruel no tiene nombre
y en cambio tiene nombre su destino


cantamos por el niño y porque todo
y porque algún futuro y porque el pueblo
cantamos porque los sobrevivientes
y nuestros muertos quieren que cantemos


cantamos porque el grito no es bastante
y no es bastante el llanto ni la bronca
cantamos porque creemos en la gente
y porque venceremos la derrota


cantamos porque el sol nos reconoce
y porque el campo huele a primavera
y porque en este tallo en aquel fruto
cada pregunta tiene su respuesta


cantamos porque llueve sobre el surco
y somos militantes de la vida
y porque no podemos ni queremos
dejar que la canción se haga ceniza.

.- Mario Benedetti

   

lunes, 8 de diciembre de 2014

Sin título



En algunas ocasiones, sensible y frágil son sinónimos. 

En otras, lo terrible está pleno de belleza. Una belleza trágica.





martes, 28 de octubre de 2014

Triste el vivir de aquel

Del que no sueña
Del que no sonríe sin razón
Del que no siente descarnadamente, sin medida
Del que no cree incluso sentir circular el aire  por los pulmones
Del que no traga con furia y quiere y se desvive por comprender  esa pasión... Y transmitirla.
Convicción sentimental que al intentar explicar sólo te viene a la cabeza arrancarte el pecho, llevarlo a fuera,
hacerlo palabra.
.-Dawn

martes, 12 de agosto de 2014

¡OH, MI YO! ¡OH, VIDA!

O ME! O life!... of the questions of these recurring; 
Of the endless trains of the faithless—of cities fill’d with the foolish; 
Of myself forever reproaching myself, (for who more foolish than I, and who more faithless?) 
Of eyes that vainly crave the light—of the objects mean—of the struggle ever renew’d; 
Of the poor results of all—of the plodding and sordid crowds I see around me;
Of the empty and useless years of the rest—with the rest me intertwined; 
The question, O me! so sad, recurring—What good amid these, O me, O life? 


Answer.

That you are here—that life exists, and identity; 
That the powerful play goes on, and you will contribute a verse.


WHITMANW., Leaves of Grass
¡Oh, mi yo! ¡oh, vida!... de sus preguntas que vuelven,
del desfile interminable de los desleales, de las
ciudades llenas de necios,
de mí mismo, que me reprocho siempre (pues,
¿quién es más necio que yo, ni más desleal?),
de los ojos que en vano ansían la luz, de los objetos
despreciables, de la lucha siempre renovada,
de lo malos resultados de todo, de las multitudes
afanosas y sórdidas que me rodean,
de los años vacíos e inútiles de los demás, yo
entrelazado con los demás,
la pregunta, ¡Oh, mi yo!, la pregunta triste que
vuelve  ¿qué de bueno hay en medio de estas
cosas, oh, mi yo, oh, vida?


Respuesta

Que estás aquí  que existe la vida y la identidad,
que prosigue el poderoso drama, y que puedes contribuir con un verso.


WHITMANW., Hojas de hierba

jueves, 17 de julio de 2014

Genocidio Nazi/ Genocidio Sionita




1943 Hitler planeando ataque terrestre al Getto de Varsovia.


2014 Netanyahu planeando ataque terrestre al Getto de Gaza










.-Dawn




jueves, 26 de junio de 2014

Epitafio para la fe


"Nadie es una isla, completo en sí mismo; cada hombre es un pedazo de continente, una parte de la tierra.; si el mar se lleva una porción de tierra, toda Europa queda disminuida, como si fuera un promontorio, o la casa de uno de tus amigos, o la tuya propia. La muerte de cualquier hombre me disminuye porque estoy ligado a la humanidad; por consiguiente nunca hagas preguntar por quien doblan las campanas: doblan por ti". 


-Ernest Hemingway




La frialdad, la lejanía y la indiferencia acaban siendo maldad pura, y veces sin razón subyacente de peso. Supongo que es esa una realidad y por eso estamos dónde estamos y vivimos como vivimos. 
Quizás no nos expliquemos, ni jamás comprendamos los grandes sucesos ni las grandes consecuencias, pero sólo hay que mirar las pequeñas, pues son la raíz, lo otro es un simple reflejo. El origen de la maldad está en lo que parece sutilezas insignificantes comparadas con las grandes desgracias. 




Cuentan que la Bella Durmiente

nunca despertó de su sueño. 

Leopoldo María Panero





sábado, 14 de junio de 2014

Scheherezade


Tenía pesadillas todas las noches, la mujer se despertaba asustada y con el cuerpo cubierto de sudor. Abrazaba a su pequeña hija y lloraba el resto de la noche. Entre llantos y abrazos pasaron los días para ambas. El padre no regresaba, la niña no preguntaba y la madre tampoco le decía nada. Escuchando conversaciones de mayores descubrió que las pesadillas de mamá eran papá. Papá ahogándose en el mar, papá sólo y lejos. 

La madre alejó a la niña, y también dejó de dormir, el insomnio invadió su vida. La niña comenzó a ir al colegio, ya sabia leer, y ahí descubrió una historia de mil historias. Regresó de la casa de la abuela, papá aun estaba lejos y mamá seguía sin dormir. 

Ella decidió ayudar a dormir a su mamá, le leería por las noches, le costaba leer y por esoadulteraba las historias, se las inventaba, casi siempre se dormía antes que mamá, al final a mamá le gustaron sus historias, las oía atenta cada noche, y comenzó a dormir. 

Fueron poco más de mil y una noches hasta que volvieron a ver a papá, pero desde entonces, esa niña se convirtió en Shahrazad para algunos






viernes, 16 de mayo de 2014

Quan és fosc


He vist platges vestides de dol, la nit plena de llums de color verd.
He vist ulls plens d'espant. I no els puc oblidar.

He vist una muralla al desert, i un tren al qual l'abril no arribarà.
He vist nens que ja han perdut sense haver jugat mai.


Ideas románticas que chocan contra la realidad, incluso son aplastadas. Hay quién las considera delirios de  juventud o tonterías.

Parte de razón tienen. Viajar, es una de las formas de comenzar a herirlas, mostrar su inmensidad y lo ambiciosas que son. Pasaba yo por Andalucía, y miles de olivos, pasé por el Riff y otros miles, en ambas ocasiones me acordé del mismo poema, Aceituneros de Miguel Hernández.

He tenido la suerte de poder viajar mucho a lo largo de mi vida a lugares muy heterogéneos, pero estos últimos años he contemplado el viajar con otra mirada y diferente intención,  he acabado desgastándome en ello, dejando un rastro de esperanza en el camino y una porción de fe en cada lugar. Regresar incompleta y con miedo a acabar desapareciendo. 

Las personas reconocen su mal pero no sólo no lo combaten sino que lo defienden, se sienten atacados, cuando no es así, no se consideran semejantes, ansiosos de diferencia buscan un inferior. 
Otros andan entretenidos confundiendo las prioridades, decía un amigo que fruto de la posmodernidad.

Y en este último año especialmente en mi hambre de masa me he sumergido en todos los movimientos sociales, protestas, colectivos... a fondo, sin esperar nada, incluso cometiendo algo que recordaré como una dulce locura, y otra vez el enemigo en casa. 

Un albañil quería... Pero la piedra cobra
su torva densidad brutal en un momento.
Aquel hombre labraba su cárcel. Y en su obra
fueron precipitados él y el viento.

Miguel Hernández

Puedo decir, que ahora no me arrepiento -y tampoco creo hacerlo-, que en esto me he realizado, he descubierto que hay un enemigo en casa, y que es más peligroso, y he cuestionado cosas en las que jamás imaginé dudar.

Sólo queda como dicen esas ideas románticas y tontas, luchar contra un enemigo bicefalico, y que tiene una cabeza metida en nuestro hogar y disfrutar viviendo.

https://www.youtube.com/watch?v=Y-armzg4dSY

.-Dawn





miércoles, 16 de abril de 2014

Ni olvido, ni perdón






Carlos hermano nosotros no olvidamos! 
Guillem hermano nosotros no olvidamos! 
Lucrecia hermana nosotros no olvidamos! 
Jan hermano nosotros no olvidamos! 
Richard hermano nosotros no olvidamos! 
Roger hermano nosotros no olvidamos!
Pavlos hermano nosotros no olvidamos!
Jimmy hermano nosotros no olvidamos!

.-Dawn

domingo, 6 de abril de 2014

Abuelo

No perdono a la muerte enamorada,
no perdono a la vida desatenta,
no perdono a la tierra ni a la nada.

Miguel Hernández

A mi abuelo materno no lo conocí, a penas recuerda su rostro mi madre, pero sí sus gestos, fue minero y murió por serlo. Hubiese sido un gran abuelo.

A mi abuelo paterno lo conocí, un hombre serio, agricultor, un hombre de campo que vivió en la ciudad, nuestra relación no fue buena, ideológicamente ahora chocamos, pero de pequeña eran sus actos los que me chocaban a mí. Fui su primera nieta, vinieron 14 después de mí. Me dijó que si hubiese sido chico sería mejor, no le entendí. Ahora sí, no me duele sus comentarios más bien lo considero una victima de la ignorancia, o quizás lo justifico porque le quiero.

Viernes 4 de Abril murió el hombre que quise que me quisiese, por el que competía con mis primos. En los festivos me daba monedas, más que a los otros,  me llevaba al campo con él,me hacia feliz. En estos 10 últimos apenas le he visitado, por ello seguramente no lo conozco. Pero quiero conservar un momento, una imagen, una sensación, un aroma tal vez: Al-Garraf, su pueblo de origen, el Atlas, verano, día festivo, él echando la siesta y yo balanceándome en un columpio que construyó para mí y que aun sigue en el mismo árbol, un olivo, a olivo olía. 


Que la tierra te sea leve, te quiero.

.-Dawn

viernes, 28 de marzo de 2014

Miguel Hernández



Llegó con tres heridas: 
la del amor, 
la de la muerte, 
la de la vida.

Un día como hoy en 1942 fue asesinado por la sangrienta dictadura franquista el genial Miguel Hernández, murió enfermo en la cárcel ¿Su delito? Querer un mundo mejor. A Hernández no le pudieron cerrar los ojos ni muerto "Tus grandes ojos azules/ abiertos se quedaron bajo el vacío ignorante," Escribió su amigo Vicente Aleixadre en la Elegía que le dedicó. Tuvo una muerte horrible, peor que haber sido fusilado, enfermó de Bronquitis, contagió Tifus que se le complicó con tuberculosis. 

De lado su injusta muerte, no hay calificativo más adecuado para Miguel que "El poeta del Pueblo", lo mejor de su trayectoria poética es la poesía comprometida, la social, entonces le hizo popular, en "Vientos al Pueblo" los vientos dan voz al pueblo. La evolución de la persona de Hernández provocada por sus circunstancias al principio es esperanzadora, porque un hombre conservador acaba en el frente republicano, militando en el partido comunista, empuñó el fusil y la palabra, más la palabra que el fusil. Eso lo lleva a un trágico final como a la mayoría de los que creyeron en lo mismo que él. Pero si estamos aquí así es gracias a personas como él.

A las personas a las que me siento cercana por la convivencia y otras por lo que he escriben, a él lo siento muy cercano, lo admiro tanto por lo que representó como por su genial poesía. Ya de pequeña me gustaba gracias a las maravillosas adaptaciones que hizo de sus poemas Serrat, antes de cargar con ningún bagaje ideológico, ya me conmovía Hernández. Sus tiernas Nanas de la cebolla, su empatía con el pueblo en  Niño Yuntero, su infinita esperanza en La Canción última, su compañerismo e inmernso dolor por una pérdida en Elegía a Ramón Sijé,  su enorme compromiso en Para la Libertad, su conciencia de clase, de obra se pueden destacar mil cosas, pero fue una lucha, algunas decepciones, una derrota, y muchas victorias, porque hoy muchos recogemos su bandera.

“Recordar a Miguel Hernández que desapareció en la oscuridad y recordarlo a plena luz, es un deber de España, un deber de amor. Pocos poetas tan generosos y luminosos como el muchachón de Orihuela cuya estatua se levantará algún día entre los azahares de su dormida tierra. No tenía Miguel la luz cenital del Sur como los poetas rectilíneos de Andalucía sino una luz de tierra, de mañana pedregosa, luz espesa de panal despertando. Con esta materia dura como el oro, viva como la sangre, trazó su poesía duradera. ¡Y éste fue el hombre que aquel momento de España desterró a la sombra! ¡Nos toca ahora y siempre sacarlo de su cárcel mortal, iluminarlo con su valentía y su martirio, enseñarlo como ejemplo de corazón purísimo! ¡Darle la luz! ¡Dársela a golpes de recuerdo, a paletadas de claridad que lo revelen, arcángel de una gloria terrestre que cayó en la noche armado con la espada de la luz!”

.-Pablo Neruda


Curiosamente no he estado en Orihuela, pero pendiente tengo visitar al pueblo que él tanto amaba y a él ya los suyos. 

.-Dawn

domingo, 16 de marzo de 2014

Quiero ser Pirata

Que es mi barco mi tesoro,
que es mi Dios la libertad;
mi ley, la fuerza y el viento;
mi única patria, la mar.

Desde pequeña me han gustado los piratas, personaje romántico por excelencia. Seguramente poco tendrán que ver con el pirata. 
Supongo que hemos buscado en la mar lo que creíamos ya imposible en la tierra, sobre ello se ha escrito y compuesto mucho, otros nos conformamos con soñar.


Las banderas y los himnos siempre han sido el símbolo de algo, la Jolly Roger simboliza que ese trozo, el barco no cumple las normas que a diferencia de otros barcos cumplían como una extensión de tierra firme.

Y si tiene que haber un himno al Pirata romántico no podría ser otro que La canción del Pirata de José de Espronceda. 
El Temido navega velozmente por la noche. Su capitán alegre se dirige a Estambul y se siente tranquilo porque no ve barco enemigo y el tiempo es de bonanza. Va contento porque lleva buen botín. Se siente orgulloso de su libertad y de no tener más patria que el mar. Así mismo se considera justo porque reparte por igual las capturas. Aun así nos confiesa que no está preocupado porque se le persiga y esté condenado a muerte, ya que su vida la dio por perdida cuando logró escapar de la esclavitud. La mejor manera de demostrar su serenidad es que se duerme tranquilo arrullado por el mar.


Este poema es el soliloquio del pirata en el que se exalta la libertad. Hace algunos años en Viña Rock conocí este poema por la adaptación de Tierra Santa, no sé si era por el humo de los porros de los a lado o por la adrenalina que llevaba encima por haber conseguido colarme, pero su interpretación me cautivó/motivó de incalculable manera. 



.-Dawn

viernes, 28 de febrero de 2014

Canto a la libertad


Habrá un día
en que todos
al levantar la vista,
veremos una tierra
que ponga libertad.

Hermano, aquí mi mano,
será tuya mi frente,
y tu gesto de siempre
caerá sin levantar
huracanes de miedo
ante la libertad.

Haremos el camino
en un mismo trazado,
uniendo nuestros hombros
para así levantar
a aquellos que cayeron
gritando libertad.

Habrá un día
en que todos
al levantar la vista,
veremos una tierra
que ponga libertad.

Sonarán las campanas
desde los campanarios,
y los campos desiertos
volverán a granar
unas espigas altas
dispuestas para el pan.
Para un pan que en los siglos
nunca fue repartido
entre todos aquellos
que hicieron lo posible
por empujar la historia
hacia la libertad. 
Habrá un día
en que todos
al levantar la vista,
veremos una tierra
que ponga libertad.

También será posible
que esa hermosa mañana
ni tú, ni yo, ni el otro
la lleguemos a ver;
pero habrá que forzarla
para que pueda ser.

Que sea como un viento
que arranque los matojos
surgiendo la verdad,
y limpie los caminos
de siglos de destrozos
contra la libertad.

Habrá un día
en que todos
al levantar la vista,
veremos una tierra
que ponga libertad.
Tomado de AlbumCancionYLetra.com
Habrá un día
en que todos
al levantar la vista,
veremos una tierra
que ponga libertad.
 José Antonio Labordeta 

.- Dawn

viernes, 7 de febrero de 2014

The Beatles

El 7 febrero de 1964, hace 50 años exactamente que Los Beatles conquistaron el mundo. Incluso hoy se puede ver lo populares que fueron. Todo el mundo ha oído hablar de ellos.

Eran populares y eran buenos músicos, todos talentosos, dicen que es la única banda en la que no hay un claro líder. Obviamente Paul McCartney y Jhon Lennon destacaban más que Ringo Star y George Harrison.

Siempre me ha gustado más McCartney, pero por gustos, fue en beatle más fiel, siguió con el estilo musical de los Beatles después de separarse y triunfó, su voz es más melodioso que la de los demás, me resulta nostálgica, su rango es algo confuso porque se adaptaba estupendamente a las exigencias de las canciones.

Lennon se hizo hippy y muchos fans de los beatles también con él. También triunfó, todo el mundo conoce su precioso tema post-beatles "Imagine", compuesto por la odiada por tantos -me incluyo- Yoko Ono.

El estilo de Ringo mutó pero no sorprendió y Harrison demostró su verdadero potencial, muchos dicen que posiblemente fue el beatle más talentoso, y es verdad, tiene composiciones brillantes.




























http://www.youtube.com/watch?v=xpRKEserk8w&list=PLJcvPwKE4N8n3b4436hoj-lkUNasJg_dc
http://www.youtube.com/watch?v=Ds3R0Zxh26g&list=PLJcvPwKE4N8n3b4436hoj-lkUNasJg_dc

http://www.youtube.com/watch?v=2WQAl5nJWHs

.-Dawn

domingo, 2 de febrero de 2014

Bukowski



Vayan al Tibet. 
Monten en camello. 
Lean la biblia. (..)
Partanse la cabeza con un hacha. 
Planten tulipanes bajo la lluvia. 
Pero no escriban poesía. 
-Charles Bukowski

De pequeña escribía poemas y se los enseñaba a mis amigos, a mis profesores, a mis papás, a mis vecinos, a todo el mundo. 

Hace unos años conocí a un canalla y me enamoré. Bukowski, mi madre no me deja leerle, me regañaba. Me gusta como escritor, pero me gusta mucho más como poeta. Pero cada verso que leo de él me pesa, me condena o me libera, pero no suele languidecer su mensaje.  

Ahora también escribo poemas, pero ya no los comparto, están en una caja fuerte, no por miedo a que digan que son mediocres, que puede que lo sean y no importa, sino por temor verse tan reflejada en ellos, porque a pesar de que todo escrito delata a quien lo escribe, la poesía hace completamente transparentes a las personas. Lo que decía Hank sobre la poesía y el escribir me ha atormentado varias veces, pero ahora un poco menos.

Ayer soñé que Bukowki, me decía que no es lo mismo ser escritor que ser poeta  y que no hiciese caso a sus poemas. Qué hermoso sueño.


.-Dawn

lunes, 20 de enero de 2014

Si dios fuera mujer, Mario Benedetti




¿Y si Dios fuera mujer? 

pregunta Juan sin inmutarse, 
vaya, vaya si Dios fuera mujer 
es posible que agnósticos y ateos 
no dijéramos no con la cabeza 
y dijéramos sí con las entrañas. 



Tal vez nos acercáramos a su divina desnudez 
para besar sus pies no de bronce, 
su pubis no de piedra, 
sus pechos no de mármol, 
sus labios no de yeso. 



Si Dios fuera mujer la abrazaríamos 
para arrancarla de su lontananza 
y no habría que jurar 
hasta que la muerte nos separe 
ya que sería inmortal por antonomasia 
y en vez de transmitirnos SIDA o pánico 
nos contagiaría su inmortalidad. 



Si Dios fuera mujer no se instalaría 
lejana en el reino de los cielos, 
sino que nos aguardaría en el zaguán del infierno, 
con sus brazos no cerrados, 
su rosa no de plástico 
y su amor no de ángeles. 



Ay Dios mío, Dios mío 
si hasta siempre y desde siempre 
fueras una mujer 
qué lindo escándalo sería, 
qué venturosa, espléndida, imposible, 
prodigiosa blasfemia.

http://www.youtube.com/watch?v=g4WnwYIOfSE


.-Dawn