domingo, 2 de febrero de 2014

Bukowski



Vayan al Tibet. 
Monten en camello. 
Lean la biblia. (..)
Partanse la cabeza con un hacha. 
Planten tulipanes bajo la lluvia. 
Pero no escriban poesía. 
-Charles Bukowski

De pequeña escribía poemas y se los enseñaba a mis amigos, a mis profesores, a mis papás, a mis vecinos, a todo el mundo. 

Hace unos años conocí a un canalla y me enamoré. Bukowski, mi madre no me deja leerle, me regañaba. Me gusta como escritor, pero me gusta mucho más como poeta. Pero cada verso que leo de él me pesa, me condena o me libera, pero no suele languidecer su mensaje.  

Ahora también escribo poemas, pero ya no los comparto, están en una caja fuerte, no por miedo a que digan que son mediocres, que puede que lo sean y no importa, sino por temor verse tan reflejada en ellos, porque a pesar de que todo escrito delata a quien lo escribe, la poesía hace completamente transparentes a las personas. Lo que decía Hank sobre la poesía y el escribir me ha atormentado varias veces, pero ahora un poco menos.

Ayer soñé que Bukowki, me decía que no es lo mismo ser escritor que ser poeta  y que no hiciese caso a sus poemas. Qué hermoso sueño.


.-Dawn

3 comentarios:

  1. Nunca había conocido de él más que su nombre, y si no fuera por ti no hubiera disfrutado de esa sensación derrotista y desalentadora, pero en última estancia motivadora y con cierto aire esperanzador que en lo personal, me dejan su versos.

    Te doy gracias por ello, por abrirme las puertas a su poesía y a que esta me abra mil puertas más, pero sin duda también por ofrecerme eternos diálogos que en ocasiones también nos pesan y condenan, pero sin duda nos liberan y nos recuerdan lo que es vivir, que no lo es si no es libremente.

    Un placer vivir contando con amistades que tanto ofrecen a uno, espero poder devolverte al menos parte de lo recibido. Un abrazo y que Febrero te sea leve. Precioso sueño, por cierto.

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  2. Prudente tu mamá, eras demasiado niña para andar con "La Maquina de Follar" entre las manos.

    Te enamoraste de un canalla poeta? Lo mismo hizo tu mamá.

    No te atormentes tanto con la poesía, y gózala más.

    Bukowski desde luego no es lo mío, pero fue bueno.

    Un beso glotona.

    El pelao.

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  3. Leí a Bukowski, casi todo. Ha llovido.

    Me fascinaba la facilidad de su escritura, su fluidez, su simplicidad, su descarnadura y desprecio de las convenciones.

    Había cosas que no me gustaban demasiado, quizás su complacencia en enfangarse en la bebida y la suciedad. Su poesía no es buena, diría yo.

    De vez en cuando era luminoso, como cuando se harta de la estupidez acomodaticia de sus congéneres y decide irse en pos del culo de Betty, quizás porque ese culo es, como dice, el corazón vivo del mundo.

    Y lo único cierto, real, tangible (sobre todo tangible).

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