jueves, 11 de diciembre de 2014

Por qué cantamos

Si cada hora viene con su muerte
si el tiempo es una cueva de ladrones
los aires ya no son los buenos aires
la vida es nada más que un blanco móvil


usted preguntará por qué cantamos


si nuestros bravos quedan sin abrazo
la patria se nos muere de tristeza
y el corazón del hombre se hace añicos
antes aún que explote la vergüenza


usted preguntará por qué cantamos


si estamos lejos como un horizonte
si allá quedaron árboles y cielo
si cada noche es siempre alguna ausencia
y cada despertar un desencuentro


usted preguntará por que cantamos


cantamos por qué el río está sonando
y cuando suena el río / suena el río
cantamos porque el cruel no tiene nombre
y en cambio tiene nombre su destino


cantamos por el niño y porque todo
y porque algún futuro y porque el pueblo
cantamos porque los sobrevivientes
y nuestros muertos quieren que cantemos


cantamos porque el grito no es bastante
y no es bastante el llanto ni la bronca
cantamos porque creemos en la gente
y porque venceremos la derrota


cantamos porque el sol nos reconoce
y porque el campo huele a primavera
y porque en este tallo en aquel fruto
cada pregunta tiene su respuesta


cantamos porque llueve sobre el surco
y somos militantes de la vida
y porque no podemos ni queremos
dejar que la canción se haga ceniza.

.- Mario Benedetti

   

lunes, 8 de diciembre de 2014

Sin título



En algunas ocasiones, sensible y frágil son sinónimos. 

En otras, lo terrible está pleno de belleza. Una belleza trágica.





martes, 12 de agosto de 2014

¡OH, MI YO! ¡OH, VIDA!

O ME! O life!... of the questions of these recurring; 
Of the endless trains of the faithless—of cities fill’d with the foolish; 
Of myself forever reproaching myself, (for who more foolish than I, and who more faithless?) 
Of eyes that vainly crave the light—of the objects mean—of the struggle ever renew’d; 
Of the poor results of all—of the plodding and sordid crowds I see around me;
Of the empty and useless years of the rest—with the rest me intertwined; 
The question, O me! so sad, recurring—What good amid these, O me, O life? 


Answer.

That you are here—that life exists, and identity; 
That the powerful play goes on, and you will contribute a verse.


WHITMANW., Leaves of Grass
¡Oh, mi yo! ¡oh, vida!... de sus preguntas que vuelven,
del desfile interminable de los desleales, de las
ciudades llenas de necios,
de mí mismo, que me reprocho siempre (pues,
¿quién es más necio que yo, ni más desleal?),
de los ojos que en vano ansían la luz, de los objetos
despreciables, de la lucha siempre renovada,
de lo malos resultados de todo, de las multitudes
afanosas y sórdidas que me rodean,
de los años vacíos e inútiles de los demás, yo
entrelazado con los demás,
la pregunta, ¡Oh, mi yo!, la pregunta triste que
vuelve  ¿qué de bueno hay en medio de estas
cosas, oh, mi yo, oh, vida?


Respuesta

Que estás aquí  que existe la vida y la identidad,
que prosigue el poderoso drama, y que puedes contribuir con un verso.


WHITMANW., Hojas de hierba

jueves, 26 de junio de 2014

Epitafio para la fe


"Nadie es una isla, completo en sí mismo; cada hombre es un pedazo de continente, una parte de la tierra.; si el mar se lleva una porción de tierra, toda Europa queda disminuida, como si fuera un promontorio, o la casa de uno de tus amigos, o la tuya propia. La muerte de cualquier hombre me disminuye porque estoy ligado a la humanidad; por consiguiente nunca hagas preguntar por quien doblan las campanas: doblan por ti". 


-Ernest Hemingway




La frialdad, la lejanía y la indiferencia acaban siendo maldad pura, y veces sin razón subyacente de peso. Supongo que es esa una realidad y por eso estamos dónde estamos y vivimos como vivimos. 
Quizás no nos expliquemos, ni jamás comprendamos los grandes sucesos ni las grandes consecuencias, pero sólo hay que mirar las pequeñas, pues son la raíz, lo otro es un simple reflejo. El origen de la maldad está en lo que parece sutilezas insignificantes comparadas con las grandes desgracias. 




Cuentan que la Bella Durmiente

nunca despertó de su sueño. 

Leopoldo María Panero





sábado, 14 de junio de 2014

Scheherezade


Tenía pesadillas todas las noches, la mujer se despertaba asustada y con el cuerpo cubierto de sudor. Abrazaba a su pequeña hija y lloraba el resto de la noche. Entre llantos y abrazos pasaron los días para ambas. El padre no regresaba, la niña no preguntaba y la madre tampoco le decía nada. Escuchando conversaciones de mayores descubrió que las pesadillas de mamá eran papá. Papá ahogándose en el mar, papá sólo y lejos. 

La madre alejó a la niña, y también dejó de dormir, el insomnio invadió su vida. La niña comenzó a ir al colegio, ya sabia leer, y ahí descubrió una historia de mil historias. Regresó de la casa de la abuela, papá aun estaba lejos y mamá seguía sin dormir. 

Ella decidió ayudar a dormir a su mamá, le leería por las noches, le costaba leer y por esoadulteraba las historias, se las inventaba, casi siempre se dormía antes que mamá, al final a mamá le gustaron sus historias, las oía atenta cada noche, y comenzó a dormir. 

Fueron poco más de mil y una noches hasta que volvieron a ver a papá, pero desde entonces, esa niña se convirtió en Shahrazad para algunos






viernes, 28 de marzo de 2014

Miguel Hernández



Llegó con tres heridas: 
la del amor, 
la de la muerte, 
la de la vida.

Un día como hoy en 1942 fue asesinado por la sangrienta dictadura franquista el genial Miguel Hernández, murió enfermo en la cárcel ¿Su delito? Querer un mundo mejor. A Hernández no le pudieron cerrar los ojos ni muerto "Tus grandes ojos azules/ abiertos se quedaron bajo el vacío ignorante," Escribió su amigo Vicente Aleixadre en la Elegía que le dedicó. Tuvo una muerte horrible, peor que haber sido fusilado, enfermó de Bronquitis, contagió Tifus que se le complicó con tuberculosis. 

De lado su injusta muerte, no hay calificativo más adecuado para Miguel que "El poeta del Pueblo", lo mejor de su trayectoria poética es la poesía comprometida, la social, entonces le hizo popular, en "Vientos al Pueblo" los vientos dan voz al pueblo. La evolución de la persona de Hernández provocada por sus circunstancias al principio es esperanzadora, porque un hombre conservador acaba en el frente republicano, militando en el partido comunista, empuñó el fusil y la palabra, más la palabra que el fusil. Eso lo lleva a un trágico final como a la mayoría de los que creyeron en lo mismo que él. Pero si estamos aquí así es gracias a personas como él.

A las personas a las que me siento cercana por la convivencia y otras por lo que he escriben, a él lo siento muy cercano, lo admiro tanto por lo que representó como por su genial poesía. Ya de pequeña me gustaba gracias a las maravillosas adaptaciones que hizo de sus poemas Serrat, antes de cargar con ningún bagaje ideológico, ya me conmovía Hernández. Sus tiernas Nanas de la cebolla, su empatía con el pueblo en  Niño Yuntero, su infinita esperanza en La Canción última, su compañerismo e inmernso dolor por una pérdida en Elegía a Ramón Sijé,  su enorme compromiso en Para la Libertad, su conciencia de clase, de obra se pueden destacar mil cosas, pero fue una lucha, algunas decepciones, una derrota, y muchas victorias, porque hoy muchos recogemos su bandera.

“Recordar a Miguel Hernández que desapareció en la oscuridad y recordarlo a plena luz, es un deber de España, un deber de amor. Pocos poetas tan generosos y luminosos como el muchachón de Orihuela cuya estatua se levantará algún día entre los azahares de su dormida tierra. No tenía Miguel la luz cenital del Sur como los poetas rectilíneos de Andalucía sino una luz de tierra, de mañana pedregosa, luz espesa de panal despertando. Con esta materia dura como el oro, viva como la sangre, trazó su poesía duradera. ¡Y éste fue el hombre que aquel momento de España desterró a la sombra! ¡Nos toca ahora y siempre sacarlo de su cárcel mortal, iluminarlo con su valentía y su martirio, enseñarlo como ejemplo de corazón purísimo! ¡Darle la luz! ¡Dársela a golpes de recuerdo, a paletadas de claridad que lo revelen, arcángel de una gloria terrestre que cayó en la noche armado con la espada de la luz!”

.-Pablo Neruda


Curiosamente no he estado en Orihuela, pero pendiente tengo visitar al pueblo que él tanto amaba y a él ya los suyos. 

.-Dawn

domingo, 2 de febrero de 2014

Bukowski



Vayan al Tibet. 
Monten en camello. 
Lean la biblia. (..)
Partanse la cabeza con un hacha. 
Planten tulipanes bajo la lluvia. 
Pero no escriban poesía. 
-Charles Bukowski

De pequeña escribía poemas y se los enseñaba a mis amigos, a mis profesores, a mis papás, a mis vecinos, a todo el mundo. 

Hace unos años conocí a un canalla y me enamoré. Bukowski, mi madre no me deja leerle, me regañaba. Me gusta como escritor, pero me gusta mucho más como poeta. Pero cada verso que leo de él me pesa, me condena o me libera, pero no suele languidecer su mensaje.  

Ahora también escribo poemas, pero ya no los comparto, están en una caja fuerte, no por miedo a que digan que son mediocres, que puede que lo sean y no importa, sino por temor verse tan reflejada en ellos, porque a pesar de que todo escrito delata a quien lo escribe, la poesía hace completamente transparentes a las personas. Lo que decía Hank sobre la poesía y el escribir me ha atormentado varias veces, pero ahora un poco menos.

Ayer soñé que Bukowki, me decía que no es lo mismo ser escritor que ser poeta  y que no hiciese caso a sus poemas. Qué hermoso sueño.


.-Dawn

lunes, 20 de enero de 2014

Si dios fuera mujer, Mario Benedetti




¿Y si Dios fuera mujer? 

pregunta Juan sin inmutarse, 
vaya, vaya si Dios fuera mujer 
es posible que agnósticos y ateos 
no dijéramos no con la cabeza 
y dijéramos sí con las entrañas. 



Tal vez nos acercáramos a su divina desnudez 
para besar sus pies no de bronce, 
su pubis no de piedra, 
sus pechos no de mármol, 
sus labios no de yeso. 



Si Dios fuera mujer la abrazaríamos 
para arrancarla de su lontananza 
y no habría que jurar 
hasta que la muerte nos separe 
ya que sería inmortal por antonomasia 
y en vez de transmitirnos SIDA o pánico 
nos contagiaría su inmortalidad. 



Si Dios fuera mujer no se instalaría 
lejana en el reino de los cielos, 
sino que nos aguardaría en el zaguán del infierno, 
con sus brazos no cerrados, 
su rosa no de plástico 
y su amor no de ángeles. 



Ay Dios mío, Dios mío 
si hasta siempre y desde siempre 
fueras una mujer 
qué lindo escándalo sería, 
qué venturosa, espléndida, imposible, 
prodigiosa blasfemia.

http://www.youtube.com/watch?v=g4WnwYIOfSE


.-Dawn

miércoles, 15 de enero de 2014

15 Enero


En 1919, la revolucionaria Rosa Luxemburgo fue asesinada en Berlín.
Los asesinos la rompieron a golpes de fusil y la arrojaron a las aguas de un canal.
En el camino, ella perdió un zapato.
Alguna mano recogió ese zapato, tirado en el barro.
Rosa quería un mundo donde la justicia no fuera sacrificada en nombre de la libertad, ni la libertad fuera sacrificada en nombre de la justicia.
Cada día, alguna mano recoge esa bandera.
Tirada en el barro, como el zapato.
 
.-Eduardo Galeano
 
Hoy se cumplen 95 años del asesinato de la que para mí fue la revolucionaria más grande y de su camarada  Karl Liebknecht. No recuerdo cual fue lo primero que leí sobre ella o de ella. Seguramente  por mi padre. No me veo capaz de escribir nada sobre ella, simplemente diré que no se merecía esa muerte, y algo que antes me chocaba mucho y decía mi padre "Rosa venció". El pasado Domingo fue el día de Rosa Luxemburgo, mi padre le dejó una rosa por mí, me gusta que en Alemania recuerden a quienes se lo merecen.

 
 Te quiero Rosa.
 
 .-Dawn

jueves, 9 de enero de 2014

Dignidad

Hay una anécdota que solía comentar el gran José Luis Sampedro decía que Salvador de Madariaga en el prólogo de uno de sus libros. Unos jornaleros sin tierra estaban en la plaza esperando por la mañana temprano que algún capataz de un cortijo viniera a contratarles para unos días. Entonces apareció un cortijero que venía a comprar votos para las elecciones, y a uno de aquellos pobres, pobrísimos, le dio dos duros, que entonces eran una fortuna, por su voto para las elecciones; naturalmente para que votara al cacique de derechas correspondiente. Aquel jornalero hambriento cogió los dos duros, se los tiró al suelo al otro y le dijo esta frase impresionante, esta frase propia de un trabajador, esta frase dignísima:
 
 “En mi hambre mando yo”.
 
Hermoso, emancipación, nada que perder... aparte de las cadenas. Me gustaría pensar que este acto es posible para todos, pienso que es posible. Que uno no depende del sucio dinero, que seamos conscientes de que ellos tienen el capital y nosotros nuestro sudor.
 
Madiba decía que siempre fue un hombre libre, en rejas también. Mandaba en su libertad, pero la dignidad no sólo la tienen los héroes, hay muchos ejemplos, muchos poderosos. Este jornalero mandaba en su hambre, personifica la dignidad. No creo poder definir mi admiración hacía actos así, comprenderlos sí, pero tampoco logro ponerme en su lugar, ni siquiera imaginarlo, no sé lo que es el hambre, ni la prisión, así que no sé lo que cuesta ser digno en esas situaciones, pero... buff, qué bonito.


 
Hay mil cosas que nos pueden arrebatar sin estar en nuestras manos evitarlo, pero la dignidad no, por lo tanto ya hemos ganado.

Tampoco creo saber lo es la dignidad, pero debe de ser algo así.

.-Dawn